« Parler pourtant est autre chose, quelquefois,

que se couvrir d'un bouclier d'air ou de paille …

Quelquefois c'est comme en avril, aux premières tiédeurs,

quand chaque arbre se change en source, quand la nuit

semble ruisseler de voix comme une grotte

(à croire qu'il y a mieux à faire dans l'obscurité

des frais feuillages que dormir),

cela monte de vous comme une sorte de bonheur,

comme s'il le fallait, qu'il fallût dépenser

un excès de vigueur, et rendre largement à l'air

l'ivresse d'avoir bu au verre fragile de l'aube. »

Philippe Jaccottet (Parler)

« Parler est facile, et tracer des mots sur la page,

en règle générale, est risquer peu de chose :

un ouvrage de dentellière, calfeutré,

paisible (on a même pu demander

à la bougie une clarté plus douce, plus trompeuse),

tous les mots sont écrits de la même encre,

''fleur'' et ''peur'' par exemple sont presque pareils,

et j'aurai beau répéter ''sang'' du haut en bas

de la page, elle n'en sera pas tachée,

ni moi blessé.

Aussi arrive-t-il qu'on prenne ce jeu en horreur,

qu'on ne comprenne plus ce qu'on a voulu faire

en y jouant, au lieu de se risquer dehors

et de faire meilleur usage de ses mains. »

Philippe Jaccottet (Parler)

« Je ne voudrais plus qu'éloigner

ce qui nous sépare du clair,

laisser seulement la place

à la bonté dédaignée. »

Philippe Jaccottet (Leçons)