Dans sa poussette, un bébé chante tout seul, doucement, battant une cadence tranquille de ses petits bras. Sa mère, pressée, préoccupée, avance sans y prêter attention. Moi j'écoute car je n'ai qu'à écouter. 

Privilège partagé des âges vacants.

Un pépé à lunettes sur son vélo. Il fonce sur le trottoir, front baissé, sourire aux lèvres. Il va retrouver ses copains pour une partie de belote.

Ou de billes : il a dix ans.

Une grosse dame étalée sur un banc au soleil, brioche dodue dont la chair tiédit comme une bonne pâte.

En traversant la rue, je croise un bébé dans les bras de sa mère, il agite sa menotte pour me dire bonjour, avec un grand sourire. Je lui rends son salut, et je me souviens.

S. bébé dans sa poche kangourou saluait ainsi ses voisins en quittant le RER. Depuis le quai, sa mère et lui voyaient les mains s'agiter en retour, dans tout un compartiment attendri.