Dans sa poussette, un bébé chante tout seul, doucement, battant une cadence tranquille de ses petits bras. Sa mère, pressée, préoccupée, avance sans y prêter attention. Moi j'écoute car je n'ai qu'à écouter. 

Privilège partagé des âges vacants.

Un pépé à lunettes sur son vélo. Il fonce sur le trottoir, front baissé, sourire aux lèvres. Il va retrouver ses copains pour une partie de belote.

Ou de billes : il a dix ans.

Une grosse dame étalée sur un banc au soleil, brioche dodue dont la chair tiédit comme une bonne pâte.

En traversant la rue, je croise un bébé dans les bras de sa mère, il agite sa menotte pour me dire bonjour, avec un grand sourire. Je lui rends son salut, et je me souviens.

S. bébé dans sa poche kangourou saluait ainsi ses voisins en quittant le RER. Depuis le quai, sa mère et lui voyaient les mains s'agiter en retour, dans tout un compartiment attendri.

Une ado longiligne assise en hauteur sur un ressaut entre deux colonnes de la Tour de l'Horloge, jambe pendante.

Cela m'évoque ces pères Noël kitsch que l'on voit investir les façades dès novembre, en même temps que les chalets standardisés s'installent sur les trottoirs.

Cette image inattendue de jeune fille sur la façade a quelque chose, elle, de vraiment merveilleux.

Deux filles style cagole sortent en pétard d'une boutique de téléphonie. « On est nulles putain, les vraies blondes ! »

Offre mirobolante qui aura trompé leur naïveté ? (La cagole est sans malice). Manque de répondant face à un vendeur méprisant ou dragueur ?

Toujours est-il qu'elles se le servent avec assez de verve. (La cagole a son panache).

Marchant derrière moi deux filles BCBG devisent. « Non moi j'achète pas ce genre de marque. Oui tu as raison par exemple Vuitton c'est un peu cher, mais au moins ... »

(Au moins quoi ? On voit que t'as les moyens ? Tu portes une étole pure soie mais pour le panache on repassera).

Plutôt partager un coca (quand bien même il ne serait pas light) avec les premières qu'un thé vert (fût-il irréprochablement bio) avec les secondes, me dis-je.

Petite rue calme. Devant une villa, un homme arrête sa voiture, pour entrer aussitôt dans une autre, garée sous l'auvent, et il repart. Comme dans un film policier.

Les vies de ces autres qu'on croise, romans passionnants peut être, mais dont on ne lira jamais qu'une bribe de phrase.

Éparpillées par le vent, des feuilles de papier sur le trottoir. Curieuse, j'en coince quelques unes sous ma semelle pour les déchiffrer : il y a des polycops, et des notes prises d'une écriture pressée d'étudiant. Ça parle de psychologie.

Acte manqué, ces feuilles abandonnées au vent ?

Sur le toit d'en face

Casting d'oiseaux pour Hitchcock

L'air de rien font peur

En arrivant à la hauteur du cinéma, je vois clignoter le camion d'urgence des pompiers. Crise cardiaque (du danger des thrillers ...), fausse route de pop corn ?

Y en a qui ont pas de veine quand même. Tu comptes te faire un après-midi sympa avec un bon film et crac …

Et puis devant la banque, je vois un pompier au distributeur, qui retire un peu de liquidité.

Happy end.